[де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 - Александр Лиманский

Секунда. Две.

— Принял, — голос Фида раздался из динамика, спокойный. Хороший боец. Не тот, что спрашивает «зачем», а тот, что делает и спрашивает только когда уже всё сделано.

Рёв дизеля опал, как опадает пламя, когда прикручиваешь горелку. Утробный низкий гул сменил натужный вой, и «Мамонт» перестал дрожать мелкой лихорадочной тряской, перейдя на ровное, плавное покачивание.

Каменистое дно каньона шуршало под покрышками мягче. Эхо от стен стало глуше, ленивее, и в десантном отсеке наступила обманчивая тишина, в которой стало слышно, как капает вода с разъеденного кислотой правого борта.

Кап. Кап. Кап.

— Ева, — мысленно позвал я. — Сигнал ослаб?

Пауза. Полсекунды.

— Амплитуда снизилась на двенадцать процентов. Магнитный фон каньона экранирует, но не блокирует. Он всё ещё нас чувствует, шеф. Просто хуже, — ответила Ева.

— Хуже ему достаточно. Мы для него сейчас кусок железа, который катится по трубе. Пусть так и думает.

— Оптимистично, — сказала Ева. — Мне нравится. Особенно слово «пусть». Очень уверенное слово для человека, которого сканирует существо, управляющее биосферой.

Я не ответил. Спорить с ИИ, когда она права, бессмысленно. Спорить с ИИ, когда она язвит от страха, неизвестно откуда взявшегося, бесполезно вдвойне.

Спектрограмма продолжала пульсировать. Я смотрел на неё, и сапёрская часть мозга перебирала варианты.

Биосигнал шёл через породу. Порода каньона была насыщена железистыми включениями, иначе магнитные аномалии не глушили бы электронику. Железо в породе экранировало. Не блокировало, но рассеивало, и чем толще прослойка между нами и поверхностью, тем хуже Пастырь нас «видел».

Значит, надо держаться низин. Оврагов. Каменных русел. Всего, где между двадцатью тоннами стали и грибницей лежал максимальный слой минерала.

Нехитрая мысль. Но в нехитрых мыслях бывает разница между живыми и мёртвыми.

[НАВЫК «СЕЙСМИЧЕСКАЯ ПОСТУПЬ» ФИКСИРУЕТ УСТОЙЧИВЫЙ НИЗКОЧАСТОТНЫЙ СИГНАЛ. ИСТОЧНИК: ПОДЗЕМНЫЙ, ГЛУБИНА ОЦЕНОЧНО 200–400 МЕТРОВ. КЛАССИФИКАЦИЯ: БИОЛОГИЧЕСКИЙ. РЕКОМЕНДАЦИЯ: ИЗБЕГАТЬ ОТКРЫТЫХ ПРОСТРАНСТВ]

Спасибо, система. Ценное наблюдение. Почти такое же полезное, как совет не совать пальцы в розетку.

Вместо этого я повернул голову к Коту.

Контрабандист сидел на скамье, привалившись спиной к переборке. Гипс загипсованной руки лежал на колене, здоровая рука комкала край грязной куртки. Его не трясло, как десять минут назад, но лицо в мигающем жёлтом свете выглядело восковым, как у покойника, которому забыли закрыть глаза.

— Кот. Карту, — велел я.

Он вздрогнул. Моргнул, возвращаясь из какого-то внутреннего ада, в котором, судя по выражению лица, было тесно и жарко. Здоровая рука полезла за пазуху и вытащила сложенный пластик.

Я подвинулся, освобождая место рядом. Между скамьями стоял металлический ящик с боекомплектом, плоский, как столешница, и я смахнул с него пустую гильзу и кусок бинта, оставшийся от работы Алисы.

Кот сел рядом. Развернул карту, прижав край гипсом.

Тусклая лампа над головой гудела, заливая мятый пластик желтоватым больничным светом. Контурные линии высот, синие нитки рек, бурые пятна возвышенностей. Ручная работа, не спутниковая съёмка. Человек, который чертил эту карту, ходил этими маршрутами своими ногами и помечал повороты короткими значками, понятными только ему.

— Сколько до «Пятёрки»? — спросил я.

Кот облизнул потрескавшиеся губы. Маркер с обгрызенным колпачком появился в здоровой руке.

— По прямой, четыреста кэмэ. По корпоративной бетонке доехали бы за пять часов. — Маркер ткнулся в жирную линию, пересекавшую карту с запада на восток. — Но бетонка перекрыта. Вышки наблюдения через каждые двадцать километров, блокпосты, сканеры массы. БТР с отключённым маяком они засекут раньше, чем мы увидим первый шлагбаум. Сожгут и спишут как контрабанду.

Он замолчал, прикидывая что-то в голове. Потом маркер пополз по карте, выписывая кривую черную линию, которая петляла между отметками высот, ныряла в синие полоски рек и огибала бурые пятна, как огибают минное поле.

— По «Слепой тропе». Через болота на юг, потом предгорья, потом вдоль русла мёртвой реки до самой базы. — Маркер остановился. Кот посмотрел на меня. — Минимум трое суток. Если не застрянем.

Трое суток. В двадцатитонном бронированном термосе, набитом восемью телами, одним троодоном и запасом сухпайков, рассчитанным от силы на двое. Через территорию, которую контролировал человек, переставший быть человеком.

Весёлая арифметика.

— Критические точки? — спросил я.

Кот нагнулся ниже. Маркер обвёл три крестика, расставленных вдоль кривой маршрута с неравными промежутками.

— Первая. Станция «Оазис-2». — Кончик маркера постучал по крестику в нижней трети карты. — Заброшенная водонасосная. Корпорация поставила её лет двадцать назад для снабжения экспедиций, потом бросила. Насосы, может, ещё работают, может, нет. Но резервуар там бетонный, а бетон в местном климате не гниёт. Вода будет.

— Зачем нам вода? — спросил Дюк из-за спины. Он подошёл, наклонив голову, чтобы не задеть потолок отсека, и бинт на его рассечённой брови уже пропитался бурым.

— Затем, что радиаторы «Мамонта» жрут охлаждайку как слон из ведра, — ответил Кот, не оборачиваясь. — Дизель работает на форсаже по пересечёнке, система охлаждения горит. Часов через десять, если ехать в таком режиме, движок закипит, и мы встанем. Навсегда. И это не считая того, что фляги у нас пустые, а пить людям надо.

Дюк хмыкнул. Но не возразил.

— Вторая, — продолжил Кот. — Кладбище экскаваторов. — Маркер обвёл крестик в средней части маршрута, на стыке двух контурных линий, сжимавших проход до узкой горловины. — Ущелье. Узкое, метров двенадцать в самом широком месте. Старатели работали там лет пятнадцать назад, бросили технику, когда выработка кончилась. Экскаваторы, грейдеры, пара самосвалов. Всё ржавое, всё стоит поперёк прохода. Придётся расчищать вручную, или объезжать негде.

Двенадцать метров. «Мамонт» в ширину три с половиной. Экскаватор поперёк ущелья занимает все восемь. Итого: выходим наружу, под открытым небом, на территории, которую сканирует подземный радар, и вручную растаскиваем тонны ржавого железа, чтобы протиснуть бронированную коробку через игольное ушко.

Узкое ущелье, забитое металлоломом. Место, где двадцатитонный БТР превращается из преимущества в ловушку. Идеальная точка для засады, если кто-то знает маршрут. Если кто-то ведёт тебя.

Я ничего не сказал. Кот посмотрел на меня, и по его глазам я понял, что он думает то же самое.

— Третья. — Маркер задрожал, когда коснулся последнего крестика, ближайшего к надписи «В-5», нацарапанной в правом верхнем углу карты. — Периметр Пастыря. Мёртвая зона вокруг самой базы. Радиус… точно не знаю. Километров двадцать, может, тридцать. Кто заходил, не возвращался. Даже местные твари туда стараются не соваться.

Он замолчал. Маркер повис в воздухе над картой, и я видел, как мелко подрагивает его кончик. Не от тряски «Мамонта». От того, что стояло за словом «периметр» в голове контрабандиста, который провёл в Красной Зоне достаточно лет, чтобы бояться по-настоящему.

— Там начинается его личный ад, — тихо закончил Кот.

Я кивнул. Забрал у